No todos los días tengo 14 años.
No todos los días tropiezo con piedras esperando solo el regaño de papá.
No todos los días reconozco que me debo a una tierra árida, desolada. Que mis tardes no eran aderezadas con sopa de fideos, pero eran mías. Mi dolor fue solo para mi, mis lagrimas, golpes, gritos, pasiones, secretos y risas. La pintura cubre y resguarda mis verdaderas debilidades, el pasado nos pasa una y otra vez, pero ¿lo ves pasar?
¿Lo sientes? Es tan tangible como el viento, te golpea y no lo ves, pero ahí esta.
No todos los días el sol de invierno me ve en el mismo lugar, mis deseos me desgarran la memoria, se parten y se vuelven un solo reflejo, el del individuo que siempre quiso irse, emigrar a la promesa de lo inexacto, donde solo el tiempo decidirá el final.
Soy de la tierra, soy de la sal que nacía debajo del sillón y aunque yo mismo me niego, a veces el pasado me reclama, me recrimina el vicio de la vuelta interminable. Ahí, donde nació el sol de invierno aprendí a ver, a soñar… a volar.
El golpeteo de la lluvia en las ventanas de mis anhelos es mas fuerte que la vejación de mi mundo, las pasiones se amontonan esperando desfilar en la pasarela de mis memorias, los que alguna vez vieron lo indeseable en mis ojos hoy lo desconocen.
El camino aun es largo, pero no siempre vuelves la vista atrás, no siempre hay tiempo para los recuerdos que pintan las paredes de tu realidad, no hay tiempo para que escuches los tímidos pasos de esos pequeños momentos que parecen ser tan monstruosamente imposibles.
Si, todos los días juego a pretender ser lo que entre horas de melancolía aspiraba a ser, todos los días juego a pertenecer al lugar donde mi s recuerdos del presente y del futuro se mezclaban en una estrambótica visión de mí mismo, a pesar de ello no todos los días tengo 14 años y el viento me recuerda que una parte de mí se forjó en la desolación de una tarde silenciosa, que una parte de mí es árida, como la sal.
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